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16 septiembre, 2023

 Cruzo el río

y el puente

se torna inteligible,

una meditada

línea de hormigón.

 

Lucho con el agua

hasta destilar el barro

por los poros

y tornarla transparente

y darle su forma exacta,

hasta dominar su murmullo...

y así sereno acompaño

este Guadiana hasta

donde se derrama

y pierde el nombre.

 

Introduzco en la torre

de babel mi lengua

y su meliflua fonética

y entre los ciudadanos distraídos

distingo los hombres frágiles

como sueños de aquellos

que llevan en los ojos

lo que nadie dice.

 

¡Pero cuántas veces una

lágrima irrumpe en la noche

poblada de silencios

pacificadores! ¡Cuántas veces

me comporto como si

desterrado a diario

entrase en tus muros!

 

¡Clandestino!

 

¡En esta batalla

ocupo toda mi vida!

 

22/10/1.997

Badajoz

(LOS ESPACIOS RAPTADOS)

15 septiembre, 2023

ME GUSTARÍA...

 Me gustaría

en una de estas

sillas de paja

sentarme

en el balcón a ver

pasar los cargueros

de Nueva Orleáns,

pero aquí no hay mar

_incluso el río

está tras aquellos muros

y no es navegable-.

 

Aquí hay apenas un limonero

y unos membrillos maduros

que alguien recolectó

en mi ausencia

durante el fin de semana.

 

A veces me duele

esta soledad de paredes

blancas y siento

que no soy de estas casas,

que no soy de estas calles,

que de algún remoto puerto

un funcionario burlón equivocó

los destinos.

 

                                    Sin embargo cierro

los ojos y sueño arropado

en la tranquila fantasía

de que mañana he de

volver a casa.

 

22/10/1.997

Badajoz

(LOS ESPACIOS RAPTADOS)

14 septiembre, 2023

Confesiones a una mujer enamorada

 Querida Milagros:

te escribo apenas cuatro versos

para recordarte lo que ya sabes:

el poeta es apenas el hombre

que habla únicamente de sí mismo

¡ávidamente, apasionadamente,

constantemente, siempre!

-¿De qué otra cosa podría yo hablar

para llegar a la obvia conclusión de ser poeta-?

y que sólo de vez en cuando se deja deslumbrar

por la historia del verbo y la carne

y permanece un instante donde el cielo

y el infierno se mezclan para ser triste

y fecundo.

 

                        Yo nunca tendré una vida

tumultuosa y heroica jamás

entraré triunfal en la república

ni vengador en los paraísos

de los que fui arrojado.

 

Soy pájaro que con las alas hiere

y es herido y acudiendo con el alba

a los fríos otoñales acicala y recompone

la sorpresa de las llegadas

las advertencias y los buenos deseos de las despedidas.

 

Lo que intento decir por imperfectas

y rudimentarias aproximaciones

es que nada importa el papel

irracional del poeta en la Historia

del Amor, sino cada día, como quien

levanta la mano para saludar amigablemente,

creer en el gesto y cerrando de súbito la mano

escribir un acto de fe en la vida.

 

¡Y en tu amor!

 

22/10/1.997

Badajoz

(LOS ESPACIOS RAPTADOS)

13 septiembre, 2023

ATRAVIESAS MIS OJOS...

 Atraviesas mis ojos

y por ellos como pájaros

que se repiten y repiten

ves

            un antiguo arcángel caído

llorar y desmoronarse como barro débil,

un río mordiendo

la soledad de los puentes,

arañando la memoria de alguna vez

haber amado al que no era

carne,

                        una mujer de limón y miel

como jarabe milagroso para las palabras

invernales,

                                    y en los desamparados

párpados que la luz teje

una carretera flanqueada

de ignorados nombres

                                                y al final

una ciudad sin rebeldía.

 

¡No hay secreto en ser agua

en este río y correr fluyendo

a tu desembocadura!

 

22/10/1.997

Badajoz

(LOS ESPACIOS RAPTADOS)