14 septiembre, 2023
Confesiones a una mujer enamorada
Querida Milagros:
te
escribo apenas cuatro versos
para
recordarte lo que ya sabes:
el
poeta es apenas el hombre
que
habla únicamente de sí mismo
¡ávidamente,
apasionadamente,
constantemente,
siempre!
-¿De
qué otra cosa podría yo hablar
para
llegar a la obvia conclusión de ser poeta-?
y
que sólo de vez en cuando se deja deslumbrar
por
la historia del verbo y la carne
y
permanece un instante donde el cielo
y el
infierno se mezclan para ser triste
y
fecundo.
Yo nunca tendré una vida
tumultuosa
y heroica jamás
entraré
triunfal en la república
ni
vengador en los paraísos
de
los que fui arrojado.
Soy
pájaro que con las alas hiere
y es
herido y acudiendo con el alba
a
los fríos otoñales acicala y recompone
la
sorpresa de las llegadas
las
advertencias y los buenos deseos de las despedidas.
Lo
que intento decir por imperfectas
y
rudimentarias aproximaciones
es
que nada importa el papel
irracional
del poeta en la Historia
del
Amor, sino cada día, como quien
levanta
la mano para saludar amigablemente,
creer
en el gesto y cerrando de súbito la mano
escribir
un acto de fe en la vida.
¡Y
en tu amor!
22/10/1.997
Badajoz
(LOS
ESPACIOS RAPTADOS)
13 septiembre, 2023
ATRAVIESAS MIS OJOS...
Atraviesas mis ojos
y por ellos
como pájaros
que se repiten
y repiten
ves
un antiguo arcángel caído
llorar y
desmoronarse como barro débil,
un río
mordiendo
la soledad de
los puentes,
arañando la
memoria de alguna vez
haber amado al
que no era
carne,
una mujer de limón y
miel
como jarabe
milagroso para las palabras
invernales,
y en los
desamparados
párpados que la
luz teje
una carretera
flanqueada
de ignorados
nombres
y
al final
una ciudad sin
rebeldía.
¡No hay secreto
en ser agua
en este río y
correr fluyendo
a tu
desembocadura!
22/10/1.997
Badajoz
(LOS ESPACIOS
RAPTADOS)