Lenta fatiga de la cal,

piedra lienta y calmosa

edificada.

                        Recontamos los años,

gota a gota pregonera

de esa otra piel aturdida,

piedra también,

                                    húmeda.

 

Por debajo otro movimiento

bífido serpentea la oscuridad.

 

Aparta ese ojo salteador

y desliza las manos

por esta orografía recóndita,

como si silabearas

la dureza encallecida

de este esqueleto mancillado

por mil guácharos sonámbulos.

 

El tacto —como el hombre—

es egoísta y tímido

y sólo en las sombras de tu casa

se deja rasgar el llanto

que gota a gota cristaliza

en un cielo erizado

presuroso y aéreo,

piedra también

dura

            piedra

                                    lenta.

28/03/1985

Salamanca

^{[El absurdo libro de la ciudad]}

 

De este lado

si golpeara el viento

y el agua

llorase insistente

la mejilla dolorida…

 

Nos quedan pocos surcos

para estos silos desbordados.

Nos queda una electrónica sin manos,

un viajar sin piernas cansado,

senderos a fuerza de otros pasos…

 

Nos queda un nada de olores

de caricias sabidas

y… ¿si un comején despertase voraz

entre los anaqueles celosos y ordenados?

 

Te quiero solo

inventor del hierro,

desnudo en la piel del frío,

renaciendo en cada herejía,

redentor en todas las barricadas

y, al final, aquí,

de este lado,

sin pirámides ni pedestales

como sin arrugas en la voz.

24/03/1985

Salamanca

^{[El ángel metálico]}

 

Tus ojos lo ven todo.

Tu mano acaricia los cuatro tiempos

en un reloj sin segundero presuroso

como una palabra universal

que asesinara el teatro.

 

Y ahora, todos mudos,

nos queda otra tarea:

la eternidad del principio.

24/03/1985

Salamanca

 

Oh tu que yergues

en los labios la piedra firme,

el arpegio convencido e insistente

de la sonoridad para la vida,

huye de los espejos líquidos

donde la voz hace oblicuos los gestos.

 

A veces el sentido y la piel

semejan una página matemática,

un ladrillo exacto

que guiña el vano de la duda

y entonces

                        hay poros que chillan,

                        un vello erizado,

                        líneas escabrosas

                        y sumas imprevistas

que bifurcan los caminos.

 

Y al final también la nieve

se instalará en este salón

de versos pendulares

aunque el ojo abraza el mundo

en madurados colores…

 

Porque, después de todo,

también soy un hombre.

23/03/1985

Salamanca

 

¿Sabría Dios que mientras su hijo lloraba en el Huerto el amargor de una patena de espinos, nosotros jugábamos con el verdor de las aceitunas? ¿¡Ese es mi pecado!?

18/03/1985

Salamanca

DADE

 

Quizá porque mi oído era pequeño, sigues siendo una forma desinteresada de sutil entrega pretérita. El olor a heno de tus pechos escondidos abraza aún mi peso de maduro precoz. Mientras, la carne vieja sigue siendo el escarnio de un misterio a medias entrevisto con un ojo inocente y la otra retina maliciosa.

…?

Salamanca

 

Compañero cuerpo,

temblón ramificado:

reposa huraño el viento

a tus pies,

                        hiladas las manos

en la piedra obstáculo.

 

¡¿Cuánto tiempo aún

las velas plegadas,

varada tu sed en la tierra

entre un techo de silencio

y el suelo de lujuriosos mástiles!?

 

Lenta crece y se afila

tras el ojo sesgado

el hacha que te arraigue

sin humanos miembros

en una esquina dócil

y callada, mentida y piedra.

 

Reconozco ahora las pulsaciones

de tu savia agolpada,

el tintineo insistente

de este reloj versificado

como una letanía que sustentara tu nombre

con gritos paralelos y

                                                           sin embargo

tan sólo corazón, memoria y arbusto,

eco primitivo en la voz

de los almendros floridos.

1/03/1985

Salamanca

^{[El ángel metálico]}