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19 febrero, 2022

 Mañana,

cuando ya no recuerde palabras,

sabré que he pertenecido

a la desesperación.

Pero en vano llegó

esta lluvia sonora,

porque de la misma muerte

se me figurará tu nombre

mañana

                       y entre el odio y el acaso

conocerá la tierra

que también por aquí

anduvo el amor.

18 febrero, 2022

Viernes I

 

Mujer,

arráncate los pechos

y siémbralos en mis ojos.

Cuando me encuentres en otoño

te mirarán dos lunas

de leche tibia

para amamantarte

la imagen de aquella cópula.

17 febrero, 2022

 Desperté algunos días

paladeando tierra

y no supe si el sueño

me entretuvo en la muerte

o vanamente resucitaba

tus besos de barro.

16 febrero, 2022

 

Otras manos pretenden

ser mi verdugo,

acallar la sonoridad

de un cotidiano simple.

El mar está en cada esquina

donde no veo sino tus ojos

dispuestos a escucharme.

Aquí cifro el pálpito sereno

en tu para siempre

y en mi eterno regazo.

15 febrero, 2022

PENÉLOPE

  

Ahí,

detrás de la pupila de los relojes

donde hilas el andén de los bronces

y en la noche sensitiva

desmadejas los raíles de la idolatría,

estoy volviendo a casa

con la piel mendigándote.

 

Estoy cruzando las ondas de tu grito ausente

para tensar el arco ante la duda

que te requiere.

 

Bajo tus labios de golondrina

todas las aves acosan el lino

aquí donde tu retrato

de hilandera tenaz

carece de marco.

 

¡Nunca fui tan lejos

que un Homero no pudiera

poner mi boca en tu vientre!

Amanda Sorokin

 



14 febrero, 2022

  

Alguna noche su escopeta

se cruzó en nuestros senderos:

tú disparada en los montes,

yo despedido en el río

y de la lejana muerte

nos esperó a los tres esta nada dormida.

13 febrero, 2022

  

Y yo de este lado

donde amamantan piedras,

las bocas sensuales

protegiendo con la voz

los últimos olivos,

los ojos y las branquias

anegados en sal y vinagre,

la piel disciplinada

de inútiles cumpleaños,

los muslos sangrantes

de horadar metáforas,

el sexo voraz y silente

en el rictus hipocrático

de una no-ctámbula

noinevitable

farándula de esperas.

 

Allá donde se extiende el ansia

ondulando la sequedad de los mares,

un albatros retumba en los espejos.

 

¡Te confieso que aún estoy vivo!