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04 febrero, 2022

ESTO DE SER POETA


¿Lo soy?

 

Tres versos huyen calle abajo

reflejándose fugaces

en los escaparates de las tiendas,

con los brazos abiertos

llenos de necesidad o sangrantes,

como cristos entregados

al vértigo de los elegidos.

 

¡Lo soy!

 

Mientras persigo su carrera,

mientras oigo su respiración

apresurada, su sangre

correr por el papel en busca

de un corazón inexistente…

hasta el final de la carne,

mientras escribo,

mientras releo,

mientras limo la aspereza

de una casi rima y…

 

¡Ya no lo soy!

03 febrero, 2022

CONCIERTO RECITAL_María Esteban Becedas / AMANDA SOROKIN

 



AUGUSTO ES UN VIEJECITO


Augusto es un viejecito apacible que

hasta podría tener derecho

a sentarse en los parques y a dar

de comer a las palomas

estúpidas que ensucian sin

distinción las estatuas de los poetas

y las de los dictadores.

 

¡Pero nosotros no queremos

que las cosas

más cercanas a nuestro dolor

amanezcan felices!

 

¡Ni siquiera queremos palomas

en nuestros parques!

 

En esta zigzagueante existencia

torturada, nos basta con los árboles

firmes, desafiantes, y sus armas

condenatorias atentas siempre al dedo

empapado de escalofríos.

02 febrero, 2022

LA CÁSCARA DEL POEMA


La cáscara del

poema todo

su disfraz

quiero

arrojar a tu paso

para decirte

en mi lengua

desnuda

que todo tiene

un reverso

incluso allí

donde pierden

las imágenes su lisura.

 

Si

no quieres oír

la pérfida erosión

de la muerte,

si no quieres ver

cadáveres ajenos,

prueba a cerrar los ojos,

intenta tapiar

las oquedades de la piel,

persuade a los esqueletos

acreedores para que no dancen

en tus plácidos sueños.

 

Pues, aunque

raspes a la noche

sus rémoras,

no hallarás

el lado benévolo

del horror.

 

01 febrero, 2022

SI TE SIRVE DE CONSUELO

 

Si te sirve de consuelo

aunque no llore con tus lágrimas

¡te quiero!

 

Debí haber roto el grito

a los seis meses rayados

y aferrándome a tu vientre

amamantarte las manos

y robarte el hierro

asesino de tu entraña.

31 enero, 2022


Si todo lo que he creado

es una noche convencida

y hay belleza en las sombras,

                                               ¿por qué no

vestirme de negro

y ser el duelo desorbitado

de una muerte regalada

para vivir el funeral

vertiginoso de los sentidos,

sin pensar en otra tierra

que la que puede

abonarse día a día?

30 enero, 2022

¿Quién soy?


¿Quién soy?

Despierto de esta muerte pasajera

con una piel insensible

a la luz metálica, a las sombras.

Lejos de mi otra patria

sólo hay racimos de bilis

y porque odio la amargura

cultivo el estribillo de tus labios,

ese repleto de silencios

donde tu voz no existe,

donde el contacto fugaz

es la cópula de nuestras almas,

porque el otro es una escarcha,

un rocío vespertino.

 

Acércate un poco más.

Casi podemos tocarnos.

Un poco más todavía.

Ya eres mi piel.

Ya soy tu sonrisa.

Nos reímos de la distancia

y quemamos los minutos

entre abrazos de charol

y sílabas de almíbar.