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02 julio, 2022

 Te llevo sobre las espaldas

como un túmulo de racimos.

Y pesas. Eres grave

                                               insistente

espinoso en los labios

y suave entre el mármol

sereno de las acacias.

¿Sabes lo que cuentan sus hojas?

Es la historia de mi sequía,

esa donde la fauna de los cuchillos

necesita toda la sangre

que aún me queda en las venas

para lustrar su filo antiguo

y morir otro invierno.

01 julio, 2022

Courine

 Ayer te sentabas

en mis rodillas

y hoy te sorprendes

de que recuerde tu nombre

entre fruta mojada

y amarillos sangrientos.

 

Cada nuevo resquicio

que pasa por mi garganta

son dos espinas fugaces

en tus manos dormidas.

Todo se duplica en tus ojos

porque a ti te lleva la prisa

y a mí los relojes nocturnos

me olvidan y desmienten.

Nos separan tres lustros

y dos lenguas

                                   nos distancia

esta vendimia somnolienta

y el crucigrama de la noche,

tus juegos infantiles

y mis canas recientes,

pero ahí estará

entre mis muslos mentidos

la orla de tus caderas

tu sorpresa, tu sonrisa

y tu curiosidad de papel.

30 junio, 2022

 Está escrito:

sobre mi piel

la estrofa de tus labios

ha de dibujar otra bala

y llamarme por mi nombre

entre torrentes de amapola.

Tu voz es cada vez más cercana

acosando mis sentidos,

invocando hacia mis manos

el filo de la tranquilidad.

Eres un caballo familiar

que me galopa el sueño,

eres llamada del instinto

tentadora y feliz.

¿Por qué no?

¿Por qué no ensillarte

y recorrer los trigales sombríos

de su casa antigua?

Pero, ¿con qué derecho

sobre estos racimos ajenos?

¿Con qué derecho

allí donde tu huella

puede quemar la hierba

que me ha visto crecer?

Y entonces, ¿dónde,

que no arrastre en la huida

otras pieles, otros llantos?

¡Ay, si vinieras raudo

y no por mi mano!

Entonces no habría interrogantes.

Sólo un llanto pasajero.

Serías otro ventanal

por el que se fueron sin sentirlo

estos ojos cansados.

29 junio, 2022

 Impedido de pies y manos

busco razones para negarte

y los días pasan iguales

perdido tu rostro en mis ojos.

Frente a frente somos

un diálogo amigo

compartiendo la misma luz

y por la noche idéntico lecho.

Pero hay algo que aún te resiste:

es ese alba de barro

que me retiene la palabra,

sus ojos verdes como cuchillos

y la duda de su cuerpo.

Ahora

me llevan estos racimos

por simétricos senderos,

sin tiempo para los rituales.

No hay filos en estas hojas

y el alambre no tiene nombre.

No hay manzanas negras

en estos árboles

y soy la piel cobarde

del surco violento.

Algo más concreto

me pesa sobre los hombros,

algo siniestro, grave:

la pasividad de estas cepas,

el desarraigo de sus vientres

estilizados y rastreros,

su entrega desinteresada,

su prostituida sonrisa

y el descaro, la facilidad

de su misteriosa desnudez

como dios de mosto disfrazado.

Espera hasta mañana.

Descubriremos juntos

los relámpagos veloces

que nos hermanarán la piel,

aunque nuestras arras

sean el eco de un suicidio.

28 junio, 2022

 Ábreme los brazos

                                               Lisboa

y acúname por esta noche

entre Alfama y el Barrio Alto.

En tu seno marino

y profundo quiero olvidar

que antes de ti hubo

otras patrias y otros sueños.

En tus trágicas esquinas

han de nacer mis hijos

y repartir sus manos

por las canoas del Tajo

como una voz victoriosa

como un signo de gestas

que no he de compartir

más que con mis huesos

con mi piel y tantos años

tantos ritos de amargura.

27 junio, 2022

Sábado II

 Descanso en tu fruto

la savia

                        de mi adoración

mujer

                        por ti

y proclamo a los siete vientos

que nuestro tálamo

es una matriz de orquídeas,

que no hay mañana que nos separe,

que no hay muerte ni silencio,

sólo habitar en ti.