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07 abril, 2022

 

No envejezco con cada cumpleaños,

no me encorvo con cada arruga nueva,

sólo con el paso de las páginas

blancas.

Con esos meses sombríos

en los que el árbol de las palabras

parece un don marchito

y uno es poeta

por lo que cree que escribió

o por la obstinación simple

de ser algo en la vida.

06 abril, 2022

 Toda palabra, vieja,

cumple años en tu boca.

 

Y ahora pongamos un Albinoni viejo,

un caduco verde y una antigua romanza,

un anciano espejo, un deslucido iris

y una ajada caligrafía

sobre el pentagrama de la noche

para decir sonoramente

                                               ¡Te quiero!

04 abril, 2022

LOS POETAS NUNCA MATAN

 

Está permitido especular

sobre nuestras especiales fantasías,

criticar el uso de adjetivos

o la borrachera de imágenes.

Incluso se admite la mentira,

el jugo dulce de la adolescencia

y el agrio de los ripios

en las noches infructuosas;

una paloma sin doncellez

ensañada con una rama de olivo,

y un Dios que en realidad

es un golem atemorizado.

Pero no somos demonios:

no violamos como los bárbaros

—sólo somos soldados de palabra—;

no derruimos las casas,

no asaltamos indefensos bosques

con una zancada llameante;

ni odiamos el odio

porque también es un sentimiento.

A veces podemos

sentirnos como un traidor,

mas sólo somos caballeros tristes

erráticos dones de otra edad,

aparentes prófugos del mundo abigarrado.

Pero los poetas nunca matan.