Este mes

cargo sobre los hombros

una fila de semiborrachos

y anónimos encapuchados

y en frente una barricada

de uniformados antidisturbios

que como molinos ríen

de estas y otras

quijotescas andanzas.

Cuando empiece el enfrentamiento

he decidido limitarme

a hacer un recuento de necios

ignorando la sangre

o el escozor de los ojos

Salamanca

13/11/2015

ADIÓS A LAS CIVILIZACIONES

Vienen tempos

perturbadores...

el aire espeso las aguas

fuera de su natural

el genio arrebatado

de perros infieles

hasta los poemas

torcidos en sus renglones

sinuosos bruscamente

saltando con el ímpetu

violento de la sílaba

que se separa desgarrada

de tu pluma como

se separa el cuerpo

del alma.

                       

                        El tradicional

pensamiento  es apenas

otro esqueleto irreprimible y

no hay quien penetre

sus costillas pasmadas

de frío y sentencias

olvidadas.

                        Incluso

las calandrias han perdido

sus valores incapaces

de encontrar los primeros

tiempos entre las

insuperables dudas

de la niebla.

Es el frío como una

mano inerte posada

sobre el túmulo de las

religiones.

                        Es el miedo

y su séquito de recelos

sepultando toda

posibilidad de raciocinio.

Es el miedo que

empuja la desconfianza

como se empuja una

puerta hacia el abismo.

De nada sirve taparte

los oídos para no oír

gritos y llantos.

Es inútil.

Pasó el tiempo

de los horóscopos.

Adiós

a las civilizaciones.

Salamanca

19/11/2015
De "Conversaciones con Erasmo".

Alguien ha dejado una rosa

en el impacto del cristal

tal vez para que sus espinas se nutran

de la violencia de la sinrazón

o sólo buscando unos

versos de rima maltrecha.

Salamanca

16/11/2015

LUCES Y SOMBRAS DE LA GRAMÁTICA

Tu mano portadora de la antorcha

quemando en la tarde el horizonte

de la dehesa como un ángel

sanguinario.

                            Tu mano displicente

arrastrando el telón de niebla

que vela almenas y torreones

y humedece este final de otoño.

Tu mano cansada en el gesto

infinito de despedir rumbos

inciertos y estelas que nunca

perseguirán los abarrotados trasatlánticos.

Tu mano se posa sobre mi frente

y unge como si fuera la primera vez

con un verso pingüe mi eterna

comunión con la naturaleza.

Tu mano vengadora asaltando el mediodía

y esparciendo su luminosidad por todas

las cavernas.

                            Tu mano y cada uno de sus dedos

volviendo a organizar un batallón

de cuervos luminosos en una geometría

imposible sobre las encinas.

                                                      Tu mano

toma mi mano para escribir

un verso y otro verso siempre hacia delante

hasta completar un poema necesitado

de tardes incendiadas, de castillos

desdibujados y nunca doblegados

mediodías lacerantes capaces

de penetrar cualquier abismo, cualquier

conocimiento.

                            Nuestras manos necesitan

vivir juntas, sin gramática ni promesas, sin

contrato, apenas sudorosas y polvorientas,

sólo luz y sombra estrujando

entre los diez dedos el lenguaje

y todas sus perturbaciones.

                                                     

                                                      Así tus manos

Y mis manos podrían encantar a cualquier viajero

atado a un mástil lírico, desnudo,

sólo oídos para que la muerte

no descienda tan deprisa.

Salamanca

17/11/2015