(A Milagros G.P.)

A los cuartos, mediana,

a las medias, entera,

y a las enteras, sagrada.

 

Eres como una hora

de pretéritos minutos

silenciosamente intangible,

ayer de mimosas

antes

                        mucho antes

de que el sueño de la piel

te dé los buenos días.

 

Después te sueño

como un desnudo abrazo

sobre lejanas riberas,

viviendo veloz la sombra

de los oblicuos chopos

e invocando campanas

en el tedio de unos niños

vestidos de domingo,

                                               aguadores

eternos ya sin nombre.

 

Te retrato insistente

con un pétalo sin raza

abandonado en tus manos.

 

Cómodo guía de mi huella

me hurtas un pasado reciente

mientras te propongo imperfectos

vestidos de tiovivo

y mañanas de noche infinita.