Noches en que levanté los ojos

y el cansancio me negó el oficio de la palabra,

arenales y ceniza

de los antiguos templos y sueños

desangrados por las plegarias

donde el hombre asesinó la niñez.

 

Una voz de tiple suplicante

desde la aridez de los labios

y es Herodes el músico

este que atrona de relámpagos

el miedo de los candiles.

 

Y sin embargo el silencio…

como un muro que se agiganta

piedra sobre orgullo

es este dormir poco y a solas.

Alturas de la espera

y un dolor a humo sellado

cuando el fuego es ternura

y la luna repite

que tras las llamas crepita el hastío.

 

Y laboro tu zapato de verano

tal vez vestido de agosto

para un cuerpo desnudo

donde las flores me requieran

sin añoranzas ni huida.

16/07/1983

Salamanca