Quebrar la calma de estas páginas

blancas, hacerlas torrente en este otoño

sin frutos, grito en las mañanas

silenciosas aún no despiertas

y después de horas cosidas a mano

y mordeduras, cuando ya no tenga

deseos, cuando ya no tenga pasiones,

cuando ya no tenga instinto,

dormir

            entre tus brazos

líquidos y frescos.