Estas son pupilas

sin horizonte, que sortean

la voz de libre imperfecto.

Estas son aquellas miradas

diafragmas irritados

que merendaban trópicos

—desnudos invernales—

y encendían el borboteo

de tu más allá pensativo.

 

Después alguien quiso

—tal vez lloviera o simplemente

era el vapor de la duda—

sepultar el iris grave

que un día, risueño a tus pies

arrastró la visión remota

de un "no puede ser" ansiado

que jamás estuvo allí.

 

Pero este camino es viejo.

Este intempestivo obsceno

de la huella mansa

carece de adjetivos

para, lento, corromper

este ser pupila, mirada, iris otra vez

o visión de místico cristal,

inconfesable párpado

de gnomos e intangibles después.