Le clavo a esta patria

                                               cuchillos

hasta la frontera del dolor

y ahondo aún más:

soterro bajo su piel verdirroja

todos los calendarios

en que hubiera podido nacer

con alegría un regreso

desconocedor del frío mármol.

 

No puedo consentirte

ni siquiera la alegría

de la fugacidad inerte.

He de ser cruel y apretar.

Y tal vez un día

                                    me hagas falta

y pueda lavarte las heridas.