Si alguna vez te detienes

en el andén sin nombre

de los siempre imperfectos,

pregunta por su labio

distraído.

                        Tal vez no haya pasado

otro duende del aire

y puedas soterrar bajo su piel

los trémulos negrillos

que un día amanecieron

poblados de sobresalto

bajo la gravedad inerte

de una sinfonía fluvial.