Me sangra este plural

de ínfimos fugaces

como un surtidor de burbujas

en manos de la noche

 

y maldigo su estribillo

hasta llenar de ausentes

los resquicios de mi patria.

 

Y ahora un llanto subterráneo

me sorprende la voz

y sólo puedo navegar tu nombre

cuando renuncio a la brisa

o el tiempo se oculta

de la mano del sol

tras la bruma del Mondego.