Imagina que aún es Junio de aquel año

y que mientras me abres la puerta de tu casa

con aquellos calcetines blancos nuestro amor

no es más que un poema germinando al atardecer.

 

Supón que aún no amo la hermosura

efímera de tus arrugas y que hasta tu vello

es alimento para cualquier avidez,

que paseamos por una plaza de desvalidas verbenas

gozando el prohibido contacto de nuestras manos

entrelazadas y que nada nos importa el sordo ruido

de los cuerpos al cruzarse con nuestro amor

en los paseos dominicales.

 

                                                 ¡Imagina!

 

¡Todos los meses que vengan

después serán pequeños!