Qué antorchas

iluminarán este desconcertado

y brumoso presente?

¿Qué cánticos sofocarán

el crepitante ay de los vencidos?

¿Qué cimbel aislado de si

mismo podrá en su señuelo

prender otra vez alborozadas

golondrinas?

 

            Los cuerpos

se nos han vuelto duros, secos

y exigentes en esta trivialidad

constante y fatigosa de vivir

veinticuatro horas aún

no domesticadas.

 

            Y azotados

por versos y trincheras nos falta

musculatura para sostener la atrocidad

de la mañana.