LA MÁSCARA

Diez y veinte:
aguardo el carnaval
que en la noche se disfraza.

Es una manzana, quizá dos
tentaciones en una
misma máscara.

Una de la madrugada:
apenas la piel mordida
de la noche sabe
a cansancio.

Quizá
peque mañana y sea
definitivamente expulsado
de esta autonomía.

¡CÓMO ENVEJECEN LAS PALABRAS!

 

A veces, en un descuido,

también yo pierdo

un trozo de carne,

adjetivos fracturados,

despersonalizados pronombres

de escasa luz sobre los que es difícil

vencer, verbos sin movimiento

que apenas proyectan el esbozo de una huida,

palabras que se yerguen

sin esqueleto ni epitafio.

 

Y no apetece volver atrás…

… a recoger informes vocablos.

 

Inevitable es la voz cansada,

torpe el labio que tembló

y no retuvo las sílabas

convencidas.

            Así

se va diluyendo el discurso

de aquél que era

y hoy apenas escucha

cómo envejecen las palabras.