LAICA II

 

Desnudo en estas otras aguas

he creído tus colmillos

morderme las lágrimas

y era el viento de la niñez

que invocaba el ritual

de las amapolas.

 El día en que te vi besar

la vana pólvora del anochecer,

supe

que también los suicidios envejecen

y la muerte paciente

enciende otro cigarrillo

para dibujar coronas

en el corto plazo

de un beso circular.

 Y aquellos

que, exhibiendo la consigna

de que no hay muerte en vano,

pusieron en tu saludo un cuchillo

y mandaron a la guerra tu palabra,

¿qué sienten cuando la noche

no es más que la sombra

que sucedió al valor?

 

Estas son las horas

que vencen sobre mí

y aquellas que hicieron de la noche

el espasmo de la blasfemia

son mi mano detenida

sobre la duda de tu corazón.

 

Hollar el paso de otras manos

en vano sabiendo

que el recuerdo resucita

el tacto y la no palabra,

¿no fue regalarme

y darte un motivo

para odiar la soledad?

 Vengo de nacer

en los altos cerros

con la sangre envenenada,

asistido por la noche

y en mi patria acuchillado.

Vengo de nacer

maduro de hierro vegetal

y retamas metálicas

persiguiendo Dafnes futuras

y navegando deltas hirsutos

sobre un reloj de versos.

Vengo del lejano

eco de los abecedarios

voz de imperfecto pasivo

y voy a tu antigua raza

a copular con el tacto

de los soñadores eternos

a ser padre de humanos

antes que hijo de dioses

o hermano de odio y rencor.

Amanda Sorokin

 

  

Alguna noche su escopeta

se cruzó en nuestros senderos:

tú disparada en los montes,

yo despedido en el río

y de la lejana muerte

nos esperó a los tres esta nada dormida.

Cristal a cristal

somos transparentes

ahuyentando la noche.

Minuto a minuto

citándonos la palabra

con un poco de silencio.

Y en cada cigarro

y en cada labio

el tiempo pasó deprisa

sin apagar las velas.

 Me miro en los espejos

de impoluta senectud

buscando el gris de lo veloz.

Quizá algún día pueda verme

reflejado en estas aguas,

volando su litoral atlántico

y gaviota evocadora y distante,

sumergiendo tu entrañable fruto

en el transbordo de la prisa.

Para esas tardes de silencio

creé un quimérico niño

de voz sorprendida

y a su utópica melena sonora

confié los huesos y las promesas,

y para que cada día lo amamantes

prohibí al tiempo su casa

y a la muerte mi perdón.

De este insensato vocabulario

me nace el dolor de antecedente

enmudecido, como apenada

superstición de desfiles

y farándulas del mimo.

Pregonada por los martillos

de mi vena crece una blasfemia

de eterna gestación.

Nos apretamos en el saludo

innato de las encinas

y anidamos en la huella

de retamas incendiadas

expulsados de las altas torres

procreando silencios arrastrados

de vientres parcamente incoloros.

 

Después de un grito profundo

soterrado en la ingle del tacto

visitamos los blancos pentagramas

para bautizarlos con mi nombre

y adelantar esta herida

hasta el semitono liberto

de ese tu otro sentido.